Alcohol y muerte

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Alcohol y muerte

Se levantó con dificultad. La noche anterior había sido una orgía de alcohol, donde la bebida y el cigarrillo fueron los protagonistas principales de una historia que parecía no terminar. Su cabeza palpitaba como queriendo estallar. Sus manos temblorosas estaban manchadas de un color que evidenciaba el consumo exagerado de tabaco. Su boca estaba seca y sus labios partidos debido a la pérdida de líquidos.

A sus pies algunas botellas y muchas colillas adornaban un piso sucio y descuidado. Sentado así, al borde de la cama, con sus brazos posados a sus costados miro alrededor y apreció la basura en que se había convertido su hasta ahora mal llamada vida.

Volteó por encima del hombro. Dormida aún estaba una mujer. ¿Quién sería?, ¿cómo se llamaba?. – Debo dejar esta mierda – se dijo. Era lo que siempre se repetía así mismo luego de esas noches de borrachera. Sabía que se mentía así mismo, pero era evidente que su mundo se derribaba poco a poco debido a los excesos. Días antes había perdido el trabajo, lo habían despedido debido a las faltas injustificadas motivadas a sus trasnochos.

Revisó algunas de las botellas y encontró una con algo de bebida, empino el codo y se tomó el resto del ardiente líquido. Luego escupió, era desagradable, pero era la única manera de matar rápidamente la resaca, era algo que había aprendido hacía ya tiempo.

Al levantarse perdió el equilibrio y resbaló en algo que parecían restos de comido. Calló aparatosamente rompiendo algunas botellas. Trató de incorporarse, el cristal roto de las botellas le había causado algunas cortadas y sangraba. Sin embargo su cuerpo no respondía, sus manos y brazos no se movían, sus piernas hacían movimientos sin sentido, como las piernas de un bebé.

Sus ojos se abrieron en una mueca de terror. Quiso gritar, pero un sonido gutural fue lo único que salió de su garganta. Intento nuevamente elevar su voz en un pedido de ayuda. Nuevamente ese ruido horrible salido de su garganta fue lo único que se escuchó. Las lágrimas empezaron a brotar de sus ojos, su cerebro o lo poco que funcionaba de él, empezó a darse cuenta de lo que ocurría.

La mujer en la cama continuaba profundamente dormida. El seguía allí tirado en el piso, sangrando y sin poder hacer que su cuerpo le obedeciera. Estaba muriendo, ahora lo sabía, estaba muriendo y no podía hacer nada. Un olor nauseabundo empezó a inundar el aire y se dio cuenta de que había perdido el control de los esfínteres. ¡Ahora estaba cubierto por sus propios excrementos!. No era esa la manera en que deseaba morir. ¡No!, era él un hombre que había logrado muchas cosas, que había alcanzado los puestos más altos. ¿Es que acaso un trago más hace daño?.

Cerró los ojos y trató de visualizar su vida. Alguna vez tuvo una esposa, hijos. ¿Cuántos?, no lo recordaba. Quiso recordar sus rostros, y no pudo, quiso recordar sus nombres y tampoco pudo. Las lagrimas seguían corriendo por sus mejillas, tirado allí entre su propia porquería, su sangre y sus botellas, sus amadas botellas. Siguió pensando, tratando de hilvanar algunas ideas, pero su cabeza era un enredo de luces que iban y venían. Tosió y al hacerlo su estómago se distendió. Sintió venir el vómito. Era así como terminaría todo.

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Los vecinos tumbaron la puerta debido a los gritos de una mujer. Estaba sobre sus rodillas, desnuda en una cama sucia, gritaba histéricamente y señalaba a un lado de la cama. En el suelo, rodeado de botellas, sangre, heces y vómito estaba el cadáver de un hombre. Sonreía sus ojos abiertos miraban al vacío.

NOTA: La imagen fue tomada de la página Saludalia.